Você sabe que certas coisas não deveriam te perturbar, mas ainda assim você se preocupa com elas. Você perde o sono, fica mal, desenvolve uma gastrite emocional, não consegue comer, e na primeira oportunidade você faz um mix de tequila, vinho, licor e uísque (com o estômago vazio) e depois obviamente coloca sua alma pra fora em uma convulsão de vômitos.
Se importar com as pessoas é uma coisa estranha. Por muitas vezes, a gente tem a sensação de estar doando uma parte muito boa de nós mesmos para gente que não merece. E enquanto isso, gente boa (como nós mesmos) não está recebendo uma parte muito boa de ninguém. Mas as coisas são assim mesmo. A vida é justa, não lógica. Pelo menos não na nossa logicazinha de B + A = BA, 2 + 2 = 4 etc.
Por isso o ser humano precisa se descabelar, fazer terapia e tomar uns porres de vez em quando. E escrever poesia, que também ajuda.
Palavras desperdiçadas dóem em quem as proferiu. Mas reconfortam quem toma conhecimento delas. Eis, aliás, a grande virtude de toda dor: ser reconfortante (pelo alívio ou pela solidariedade). E, acima de tudo, doerão muito mais, algum dia, em quem as houver desperdiçado.
(Este post é um intróito para a poesia "Palavras", no post acima)
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